L’incubo pandemico che ci tiene svegli la notte – indipendentemente dagli orari delle gare olimpiche – non è certo l’unica causa del nuovo logorio della vita moderna. Pensate alla paura dovuta al cambiamento climatico che non costituisce un vero e proprio stress costante ma è più quella stretta allo stomaco che ci prende quando vediamo i video delle trombe d’aria sulle Dolomiti o degli incendi in Sardegna. Che futuro possiamo avere, sempre che un giorno quelli che fanno le manifestazioni contro il vaccino ci permetteranno di tornare a goderci le vacanze e a riaprire le nostre attività commerciali? Si chiama climate anxiety e c’è un sacco di letteratura in giro che dovrebbero leggere tutti quelli che sostengono che non è cambiato un fico secco. Una vera e propria piaga biblica, considerando che si tratta di una paura che fiacca i più giovani, che poi sono i principali stakeholder del futuro, quelli che dovrebbero rimettere in sesto il pianeta e che – non avendolo vissuto – non trovano invece consolazione alcuna nel passato in bianco e nero di Techetechetè. Si sentono tuoni in piena notte che ci fanno saltare sul materasso e, ormai perso il sonno, ci mettiamo a osservare la grandine che distrugge le nostre auto parcheggiate sotto casa. Per non parlare dei temporali quotidiani sempre alla stessa ora, con il cielo diviso a metà tra nuvole scure e il resto sereno, che basta attraversare la strada per passare dall’estate all’inverno. Unica consolazione sono gli arcobaleni con cui intasare di foto le pagine dei social. Dite quello che volete ma si tratta di fenomeni a cui io, fino a cinque o sei anni fa, non avevo mai assistito.

Tutti a gran voce vogliono Tony Soft. I politici di sinistra e di destra richiedono Tony Soft ai rispettivi avversari e i giornalisti al TG lo riportano. “Draghi esige Tony Soft”. “Mattarella invoca Tony Soft”. Ma è estate e Tony Soft, probabilmente, è già partito per il consueto tour stagionale rivierasco con la sua orchestra, i suoi musicisti rispettosi delle camere d’albergo, i suoi strumenti elettro-acustici, gli amplificatori tenuti a un volume adeguato, le divise color pastello, le canzoni mai oltre i 100 bpm. Mai un distorsore, mai un urlo liberatorio, mai una parola fuori luogo, mai un botta e risposta con il pubblico tipo ari ari ari ha di “Minnie the Moocher”. Meglio non farsi riconoscere e non stare sopra le righe, tantomeno quelle del pentagramma. Nessun taglio addizionale perché, come dicono a Roma, questo è il tempo di dare e non di prendere. Non dimentichiamo che Tony Soft è l’artista preferito dal cantante Garbo e vanta collaborazioni del calibro – medio – di Moderat.

«Ci vediamo verso le 19 in Via Zoagli», mi scrive la persona che ho contattato per acquistare un pezzo di ricambio usato di un vecchio giradischi che mi è stato regalato e che voglio riportare in vita. La ricerca su Google Maps restituisce un risultato sorprendente. Via Zoagli, a Milano, si trova nel quartiere di Quarto Oggiaro. La cosa mi fa sorridere: avete presente, vero, che cos’è Quarto Oggiaro? La storia di Quarto Oggiaro? Chi vive a Quarto Oggiaro? Ho pensato che la scelta dei nomi da attribuire alle vie dovrebbe essere oggetto di scambio tra le città. In questo caso, se davvero fosse così, a Zoagli dovrebbe esserci una Via Quarto Oggiaro, magari una creuza che scende verso il mare. Se io vivessi in Via Zoagli a Quarto Oggiaro mi offenderei e me la prenderei contro il sistema che, ogni santo giorno, mi ricorda in che posto di merda abito se paragonato a Zoagli. Se percorressi ogni giorno Via Quarto Oggiaro a Zoagli mi irriterei altrettanto perché passare di lì mi ricorderebbe, ogni volta, i tristi palazzoni della periferia milanese. Poi, per fortuna, scopro che il nome completo della via di Quarto Oggiaro è Via Adele Zoagli, che grazie a Internet scopro essere la madre di Goffredo Mameli. Allarme rientrato.

Ogni calendario editoriale, in questi giorni, non dovrebbe esimersi dalla ricorrenza dei tragici fatti del G8 di Genova. Vent’anni fa si è consumato un episodio di una gravità inaudita, non a caso si parla di sospensione della democrazia e dei principi della costituzione. Nel luglio del 2001 vivevo ancora a meno di un km dai confini della madre di tutte le zone rosse, nei pressi della stazione di Genova Principe. Era tutto diverso e non saprei da dove iniziare per spiegarmi il perché. Il bello di tenere un blog da tanti anni è che, quando vuoi scrivere qualcosa su qualche argomento, sicuramente lo hai già fatto. Così ho trovato questa specie di racconto, pubblicato in occasione del decennale degli scontri, in cui avevo raccolto una serie di reminiscenze di allora. Inutile dire che mi ero scordato di alcuni dei dettagli che avevo scritto, e rileggermi oggi è stato ancora più toccante di quanto pensassi, non certo per la mia prosa ma per ricostruire le poche cose di cui ero stato testimone.

Ieri sera Raitre ha trasmesso il “Concerto ritrovato” di De André e la PFM, un documento di un forte valore artistico e storico che, nel caso ve lo siate perso, potete rivedere qui. Che cosa c’entra con i fatti del G8? Nulla, se non perché è la registrazione di una tappa di quel tour pazzesco tenuta al Palasport di Genova, ora al centro di una ristrutturazione insieme a tutta l’area fieristica. Nel film si vedono un po’ di caruggi, si vede De André, e per questo ho inteso la prima parte del palinsesto serale del 20 luglio di RaiTre come un tentativo di rendere omaggio a una città sfregiata senza ritorno dagli eventi di vent’anni prima. Un’amica su Facebook però mi ha fatto riflettere sulla scelta di mostrare una testimonianza così toccante – non solo per un genovese – proprio nell’anniversario della morte di Carlo Giuliani, commentando l’iniziativa con “la Genova che fa comodo trasmettere”. Ieri sera ci sono rimasto un po’ male, ma a freddo mi sento di darle ragione. Avrei preferito che RaiTre invertisse la proposta dei due programmi della serata, le due facce della mia città, facendo precedere il concerto di PFM e De André con il reportage “Frontiere” dedicato proprio al G8 di allora, in alcuni passaggi un po’ paraculo ma, nell’insieme, sufficiente per chi è ancora a digiuno di quanto successo.

Un’ultima cosa. In quei giorni di luglio del 2001 e nelle settimane che seguirono ho tenuto tutti i quotidiani e le pubblicazioni con cui mi informavo. Uno scatolone di copie de “Il Manifesto”, “Carta”, “Diario”, “Internazionale” e “L’Espresso” che conservo tutt’ora. Qualche giorno fa sono sceso in cantina con l’intenzione di portarmi tutta la rassegna stampa in casa, fare un po’ d’ordine nel materiale e digitalizzare il tutto per dare il mio contributo alla ricorrenza. Ho scannerizzato e passato con l’OCR qualche articolo fino a quando ho notato una specie di vignetta, una di quelle cose che oggi vanno tanto di moda sui social. Carlo Giuliani morto, una chiazza di sangue sull’asfalto a forma di stivale, lo slogan “L’Italia che ho in mente” in voga allora. Ho rimesso tutto via, ho riportato lo scatolone in cantina e ho pensato che non sono ancora pronto. Fate finta che l’abbia fatto. Vi rimando così all’iniziativa di Indymedia e alla sua macchina del tempo che sta riproponendo tutto, come allora, e molto meglio di come avrei fatto io. Per quanto riguarda me, ci rivediamo tra dieci anni.

Uno degli aspetti negativi dell’aver cinquant’anni oggi è che ho buone possibilità di perdermi il finale dei complotti orditi negli ultimi decenni alle mie spalle. Su tutti, quello delle case farmaceutiche che un giorno domineranno il mondo, obiettivo che ora è sicuramente più prossimo grazie al controllo che esercitano sulla popolazione mondiale e sull’economia dopo l’inoculazione massiva del vaccino spacciato come anti-Covid19. Mi spiace anche perché vorrei avere maggiori dettagli su quale sia il mio ruolo passivo, in tutto questo. Mi sono sottoposto alle due dosi di Astrazeneca ma non riesco a trovare, nel database sottratto a Facebook dagli hacker russi, una corrispondenza tra il mio codice di somministrazione e ciò a cui sono predestinato. Quando l’AD di Big Pharma regnerà incontrastato sul creato io sarò già come uno di quegli scheletri che vedrò quest’estate a ETRU, il Museo Nazionale etrusco di Villa Giulia e Villa Poniatowski di Roma. Anzi no, chissà se lo visiterò, considerando che a fine luglio, data in cui ho pianificato l’inizio della vacanza, è tutto da vedere se sarà aperto e se potrò partire. I contagi causati dalle varianti del virus sono in rapida ascesa e le previsioni per agosto si attestano su 30mila al giorno, numeri ovviamente dati da chi ha pianificato l’altro grande complotto parallelo, quello che ci vuole tutti chiusi in casa agli arresti domiciliari e senza discoteche. Chissà come sarà la vita nel duemila e cinquanta, quando appunto per le strade circoleranno solo mezzi automatici a benzina per arricchire le lobby del petrolio, che sicuramente sono in combutta con le altre di cui sopra, mentre nelle loro abitazioni le famiglie – composte da genitori dello stesso sesso come imposto dalle lobby gay – vivranno la loro vita di clausura e potranno approvvigionarsi beneficiando delle sole consegne di Amazon, dato che nel frattempo avrà divorato tutto il resto delle attività commerciali del pianeta. Un futuro distopico e ucronico ma, soprattutto, da perfetti imbecilli, degno di quelli che scelgono di non vaccinarsi. Vi lascio con questa storiella: una ragazza, mia figlia, aveva vinto una borsa di studio per puro miracolo, considerando l’ISEE di famiglia, un soggiorno studio a Città del Capo. Ma la campagna vaccinale è rallentata, i contagi sono risaliti e, una settimana prima della partenza, tutte le iniziative di questo tipo sono state sospese. Questo dopo che lei, come decine di migliaia di ragazzi, si è smazzata nella sua stanzetta mesi e mesi di scuola al computer. Avete mai partecipato alle lezioni in DAD? Siete mai stati privati dei vostri compagni di classe, dei vostri amici e della vostra gioventù? Loro, i nostri ragazzi, loro sì che potranno scoprire come andrà a finire, ma sulla loro pelle. Ecco. L’unico vero complotto, pianificato alle spalle di voi che non vi volete vaccinare, è quello che spero prima o poi organizzeranno i vostri parenti e amici con l’obiettivo di mandarvi affanculo.